Concreto

Nunca aprendí a confrontar. O, digamos, no lo aprendí a tiempo. Me pasé la infancia con nudos en la garganta, la adolescencia con un exceso de “rebeldía” que, afortunadamente, encontró cauce en la escritura, es decir, en otra forma de gritar, un grito sordo casi siempre. Supongo que prevalecí en la vida académica porque confrontación y escritura son allí como las dos caras de una … Continue reading Concreto

Las madres son un misterio

La maternidad es un misterio. Se instala entre la magia y lo humano, entre las instantáneas de felicidad y los episodios de miseria, en un circuito del encuentro al desencuentro, entre lo intuitivo y lo aprendido. Las madres son un misterio. Se inscriben en la memoria de tantas formas, todas distintas. Mirarlas desde el recuerdo puede ser un saludo a la nostalgia, a lo sublime, … Continue reading Las madres son un misterio

Páginas vacías

Tengo más de quince libretas de apuntes con la mitad de las páginas en blanco. Cada una es un intento de orden, la búsqueda de una nomenclatura para aterrizar ideas, tareas, deudas, recetas, peso y pulgadas, y hasta sueños. Tengo una libreta para todo, o quiero tener una libreta para todo. Escribir me da un sentido de control, tantísimas veces falso, pero de sentidos y … Continue reading Páginas vacías

La belleza de lo ínfimo

Me descubro en el amor cuando, a pesar del cansancio, el día no se acaba sin que diseñe, cuide o me invente “ese detallito” que tengo entre ceja y ceja. Usualmente es una cursilería o un invento que pienso le dará entusiasmo a otra persona, a un equipo o a un proyecto. Es una paradoja, porque mis rachas de distancia y silencio son parte de … Continue reading La belleza de lo ínfimo